海浪轻轻拍打着海岸，月光洒在沙滩上，像是铺了一层银色的细沙。小海豚点点住在海边的一座小木屋里，每天晚上，妈妈都会把灯绳绑在床头的木桩上。那根灯绳细细的，软软的，被妈妈的手指绕了两圈，再轻轻一拉，“咔嗒”一声，灯就灭了。可点点总是说：“妈妈，再拉一下嘛。”妈妈就又拉一下，灯绳在她手里弯成一个小小的弧度，好像把全部的温柔都系在了那一端。
有一天傍晚，点点跟着海鸥去捡贝壳，回来的时候天已经黑了。他推开木门，看见妈妈正站在灯下，手里握着那根绳。“妈妈，你今天怎么不绑绳？”点点问。妈妈笑了笑，指着窗外：“你看，月亮已经升起来了，它那么亮，我们不需要灯了。”点点却摇摇头，钻进被窝，只露出两只眼睛：“可是，妈妈，没有灯绳，你的晚安就不知道藏在哪里了呀。”
妈妈愣了一下，然后从抽屉里翻出一根长长的、亮闪闪的线。那是她从旧渔网上拆下来的，上面还带着一点点海水的咸味。“那我们把月亮的光也系上去吧。”妈妈说着，把线的一头系在床头的木桩上，另一头抛向窗外。月光顺着窗户爬进来，沿着线缓缓流淌，最后在木桩上凝成了一颗小小的、亮晶晶的珠。
从那以后，每天晚上，妈妈都会把“月光灯绳”绑好。小海豚点点呢，他会先伸出小爪子，轻轻碰一碰那颗光珠——凉凉的，滑滑的，像一粒会呼吸的果冻。然后他说：“妈妈，现在拉吧。”妈妈就轻轻一扯，光珠散成无数细碎的光点，像萤火虫一样在房间里飘啊飘，最后全都落在点点的睫毛上。
有一天，狂风把木门吹得哐哐响，点点的好朋友小螃蟹灰灰不敢回家，躲在他们家屋檐下。点点说：“灰灰，你来我床上睡吧，妈妈的灯绳可以分你一半。”灰灰缩在床边，看着妈妈把灯绳重新绑好，又拉了一下。光珠散开时，灰灰的八只脚都软了，因为他觉得那些光点痒痒的，像海浪在挠他的肚皮。妈妈拍拍被子：“睡吧，我的晚安只有这么一根绳，你们一起扯，一人一半。”
夜越来越深了。点点的眼皮快要合上了，但还是小声嘟囔：“妈妈，明天……灯绳还会在吗？”妈妈把绑紧的灯绳又轻轻拉了拉，然后俯下身，把嘴唇贴在点点的额头上：“当然会在。你每次拉它的时候，妈妈的好梦就会顺着绳子滑过来。你看——现在绳子这头是我，那一头就是你。”点点终于放心地闭上眼睛，嘴角弯弯的，像是梦到了满天的光。
窗外，海浪还在轻轻地唱：“睡吧，睡吧，妈妈的晚安，系在灯绳上，你扯一扯，她就一直在。”小海豚点点翻了个身，攥着身边那根看不见的线，安安心心地睡着了。
你也去睡吧。妈妈的好梦，也系在你的枕头边呢。