从前，在北方一片蓝得像绸缎的海边，住着一只小海鸥，名叫白白。白白的头顶有一小撮雪白的羽毛，远远望去，像戴了一顶小帽子。他最喜欢的事，就是跟着爸爸妈妈在老家院子——悬崖边一个用干草和贝壳搭成的旧巢里，晒太阳、听海浪讲故事。那个巢，圆圆的，软软的，嵌满了闪亮的碎贝壳，太阳一照，就像洒了一把星星。
可是有一天，一场大风暴来了。风呼呼地吹，雨哗哗地下，把老家的院子——那个贝壳巢——吹得无影无踪。风暴过后，悬崖上光秃秃的，什么也没有了。白白绕着悬崖飞了一圈又一圈，喉咙里发出细细的咕咕声，像是在问：“我的家呢？我的家呢？”他的眼睛里，映着空空的石头和灰灰的天。
从那以后，白白不再喜欢飞了。他常常站在远处的礁石上，望着老家的方向发呆。海鸥阿姨送来了新巢的干草，他摇摇头；海鸥叔叔帮他找了一个树洞，他摇摇头。小白白的心，像被一块小石头压着，闷闷的。
一天晚上，海风轻轻的，星星一颗一颗跳出来。白白趴在礁石上，迷迷糊糊地睡着了。梦里，他听见一个温柔的声音：“白白，你还记得老巢的样子吗？”白白点点头，用翅膀比划着：“圆圆的，软软的，有很多贝壳。”“那你还记得，贝壳是什么颜色的？”“白色的，银色的，还有一点点粉红色的……像晚霞的颜色。”那个声音轻轻笑了：“那你要不要试一试，用回忆找回旧巢？”
白白醒过来，心里好像亮了一点。他决定试一试。闭上眼睛，他努力回想老巢的一切。他想起爸爸叼来最长的一根干草，妈妈把贝壳一颗一颗码好；想起阳光照在贝壳上，暖暖的，亮亮的。他把这些回忆卷在翅膀下，像抱着一个宝贝。
第二天，白白开始飞。他飞过一片片沙滩，每一片都像他的巢，可又不是。他落在一棵松树上，松枝上挂着蜘蛛网，网里露水闪闪的，可那不是他的巢。他又飞到一片芦苇滩，芦苇随风摆动，芦苇花飘起来，白白的，软软的。他用嘴轻轻碰了碰芦苇花，觉得有点像老巢的干草，可低下头，那里没有贝壳。白白停在那里，一站就是好久。他的影子映在水面上，像一个小小的逗号。
第三天，白白决定往更远的地方飞。他飞过一片渔村，屋顶上晒着渔网，网扣小小的，排得整整齐齐。他想起妈妈的巢也是用密密的干草编成的，可渔网没有贝壳。他又飞过一座灯塔，灯光明亮，转呀转的，可那里也没有家的味道。白白有点儿累了，他歇在一块礁石上，忽然看见礁石的缝隙里，嵌着几片小小的贝壳碎片——白的，银的，还有一点点粉红的。
白白的心，轻轻地跳了一下。他衔起那片粉红色的贝壳碎片，含在嘴里，觉得它暖暖的，好像还藏着旧巢的阳光。就在这时，一群海鸥从头顶飞过，带头的一只老海鸥喊：“白白，这边来！”白白不由自主地跟了上去。他们飞呀飞，飞过一片蓝蓝的海湾，飞过一片绿绿的树林，落到了一棵大榕树上。
榕树上，有一个新巢。不是干草做的，而是一根根柔软的海草编成的，巢底铺着白色的羽毛，像云朵一样。巢边，还粘着几片贝壳——白的，银的，还有粉红的。老海鸥笑着说：“这是大家用你讲的样子帮你搭的。你的回忆，我们都听见了。”白白愣住了。他慢慢飞进巢里，软软的，暖暖的，像被妈妈抱着一样。他把嘴里的贝壳碎片放在巢沿上，刚好和那些贝壳挨在一起。
这时，月亮升起来了，星星也出来了。白白的眼睛里，闪着亮亮的光。他忽然明白了，旧巢不在了，可是回忆还在；回忆里的温暖，可以再做一个新巢。白白轻轻叫了一声，声音不大，却好温柔。他闭上眼睛，海风轻轻地吹，榕树叶沙沙地响，像在唱一首摇篮曲。
从那天起，白白住进了那个海草巢。他还是会想起老家的院子——悬崖上那个像星星一样的贝壳巢。但每当夜里抬头看，他总能看见：那些亮晶晶的星星，正一片一片地落进他的巢里，变成新的贝壳。白白缩在柔软的白羽毛里，慢慢合上眼，跟着海浪的节奏，深深地，深深地睡着了。
晚安，白白。晚安，所有记得旧巢的孩子。你们一定也能找到回家的路。