小牵牛花住在窗台上的花盆里。每天傍晚，她都会看到对面阁楼的窗帘轻轻拉开，露出一抹金黄的光。那是夕阳的最后一缕余晖，暖暖的，像蜂蜜一样流淌。
“如果能靠近一点，哪怕只借一小片黄昏，该多好啊。”牵牛花轻轻摇着叶子。她旁边的晾衣绳在风里晃了晃，像一条细细的路，通向那个亮着光的窗口。
于是，在一个雨后的傍晚，牵牛花鼓起勇气，把最嫩的藤蔓绕上晾衣绳。她一点一点地爬，每爬一寸，就停下来喘口气。风在旁边哼着歌，帮她稳住身子。
爬呀，爬呀。牵牛花遇到了一只小蜘蛛。“你要去哪？”蜘蛛问。“我想去借一抹黄昏。”牵牛花说。蜘蛛笑了：“黄昏不是东西，怎么借？”牵牛花想了想：“可是它暖洋洋的，像妈妈的怀抱。”
蜘蛛没再说话，只是帮她把网拉得更结实，好让她爬得更稳。牵牛花继续向前，叶子擦过绳子，发出沙沙的响声。月亮悄悄探出头，星星也一颗颗亮起来。
终于，牵牛花爬到了对面窗台。窗帘后面，一个老奶奶正在摇椅上看书。黄昏的光从她肩头滑落，像一条金色的小溪。牵牛花轻轻探进窗子，沾了一身暖意。
“哎呀，一朵小花？”老奶奶摘下老花镜，笑眯眯地看着她。“你是来找黄昏的吗？它刚走啦，不过明天还会来。”牵牛花点点头，把藤蔓轻轻搭在窗沿上。
老奶奶拿出小杯子，倒了一点温水，递给牵牛花。“喝吧，爬了这么远，一定累了。”牵牛花喝了一口，水暖暖的，甜丝丝的，像黄昏的味道。
从那以后，每个傍晚，牵牛花都会顺着晾衣绳爬过来。老奶奶会在窗台放一小杯温水。她们谁都不说话，只是安静地待一会儿。黄昏来了又走，但那份暖意一直留着。
“一、二、三……”晚安之前，你可以数数今晚的星星。牵牛花说，数到九十九的时候，梦里会有温暖的金色。现在，闭上眼睛，我们来数吧：一、二、三……
（数到九十九，天边会亮起一颗最温柔的星星，那是黄昏留给你的晚安吻。）