夜晚，老家院子里的月光像一层薄薄的银纱，轻轻盖在每一片叶子上。你悄悄走出屋子，脚踩在凉凉的青石板上。空气中飘着桂花的甜味，还有刚刚浇过水的泥土气息。你看见墙角的蔷薇花苞，粉粉的，圆鼓鼓的，像一盏盏小灯笼。其中一个花苞没有合拢，露出一点点微光——那光是淡蓝色的，像萤火虫的尾巴，又像清晨天边最淡的那抹亮色。
你蹲下来，凑近花苞。里面传来细细的声音，像风吹过羽毛，又像谁在梦里轻轻笑了一下。你屏住呼吸，生怕吵醒什么。花苞微微颤动，然后慢慢张开——像妈妈轻轻掀开被子。里面躺着一只小小的虫，胖乎乎的，全身是软软的、透明的蓝，像果冻，也像夏天的海水。它的翅膀刚展开，湿湿的，薄得能看见下面细小的血管。它的眼睛却闭着，还在睡。
你伸出手，手指离它只有一点点远。它动了动，像小婴儿在睡梦中伸懒腰。然后，它打了个小哈欠——嘴巴张得圆圆的，没有声音，但从那嘴巴里，飘出一串泡泡。泡泡不是彩色的，而是透明的，带着淡淡的香——是桂花香，混着一点露水的味道。泡泡飘到空中，慢慢变大，里面映出小小的画面：一个孩子坐在秋千上，笑得眼睛弯弯；一只猫在追蝴蝶；一朵蒲公英被风吹散。
原来，这是“梦境虫”——传说中刚孵化的它们，会把见到的人最甜的梦吹成泡泡。你想起白天在院子里荡秋千时，蝴蝶停在你的肩膀上，你哈哈大笑。那些快乐的碎片，现在都藏在泡泡里，飘在你身边。你轻轻呼出一口气，那些泡泡绕着你们转圈，越转越慢，最后一个个无声地破了，化成一点点暖融融的光，落在你的头发上、肩膀上、脚尖上。
花苞慢慢合拢，像故事书合上最后一页。你听见妈妈在屋里轻轻喊你：“宝贝，该睡了。”你站起身，回头看了一眼那个花苞——它又恢复了原来的样子，安安静静，只有一点微光从缝隙里漏出来。你走回屋子，爬上床，被子软软的，带着太阳的味道。你的眼皮变沉了，耳边好像还有泡泡破裂的声音，很轻很轻，像在说：“晚安，好梦。”月光照进来，你的呼吸变得又慢又匀，闭上眼睛，嘴角还留着一点点笑。
花苞里，那只小小的梦境虫又打了个哈欠，这次，它自己吹出一个蓝色的泡泡，里面有一个小孩，正甜甜地睡着。它转过头，也闭上眼睛，和你的梦一起，沉入安静的夜色里。