在一个很远很远的地方，有一座小小的木头房子。房子里住着一个困倦的诗人。他已经好几天没有写诗了——他的笔尖睡着了，墨水也睡着了，就连窗台上的蜡烛，都困得缩成了一个小小的、昏黄的球。
诗人打了个哈欠，揉了揉眼睛。这时，他看见窗外的夜晚像一块巨大的深蓝色天鹅绒，铺在天空中。星星们眨着眼，像是一群调皮的孩子在偷看他。“晚上好呀，”诗人轻声说，“你们也困吗？”星星们不说话，只是更亮了一些。
诗人忽然有了一个主意。他走出小房子，走到一片空地上。他轻轻托起一片夜晚，就像托起一片柔软的叶子。他把夜晚揉啊揉，揉成一粒小小的、圆圆的草籽。草籽在他手心里发光，带着月亮的光、星星的闪光，还有远方萤火虫的微光。
“你呀你，快快长大吧。”诗人说着，把草籽种进了泥土里。然后他坐在房子门口，等着。他等啊等，忽然，泥土裂开了一条缝，冒出了一株细细的芽。小芽越长越高，越长越高，长成了一株发光的草。草尖上，开出了一朵花，花心里不是花蕊，而是一颗小星星。
诗人惊喜地摸了摸那颗星星。星星暖暖的，软软的，散发着一种像蜂蜜一样甜、像薄荷一样清凉的光。诗人把星星摘下来，放在窗台上。每天晚上，他都会种下一粒夜晚揉成的草籽。一株，两株，三株……慢慢地，诗人家的窗台上，摆满了发光的星星。
“什么时候才能种完呢？”诗人自言自语。他实在太困了，眼皮像两块重重的石头。他靠在窗台上，看着那些星星，它们的光轻轻晃动着，像在对他说话。诗人闭上眼睛，就在那一刻，所有种下的星星都飞了起来，像一群萤火虫，飞向夜空中它们原来的位置。
“晚安，诗人。”星星们说。诗人好像听到了一阵温柔的风声。他手中的最后一粒草籽，悄悄从掌心滑落，落进泥土里。它没有发芽，而是变成了一颗睡着的小小月亮，躺在他的脚边。诗人把月亮贴在胸口，像抱着一个软软的小枕头。
你听到了吗？在很远很远的地方，每一颗种子都在悄悄长大。它们不说话，只是发光。你只要闭上眼睛，就能看到它们。“我困了。”诗人轻轻说。他走进了房子，爬上床，把被子拉到下巴。窗外，那颗小月亮静静地看着他，像在说：晚安。
现在，你也闭上眼睛吧。也许明天早晨，你的窗台上，就会多一颗发光的星星。那是诗人种下的夜晚，开出的梦。晚安，好梦。